***
В переходе метро кто-то тихо играет на скрипке,
Звук пронзительно чист, бесконечно прозрачен и свеж.
Ароматы весны растворяются в чьей-то улыбке,
И вливаются в нас, пробивая в серьезности брешь

Все вокруг изменилось: звучанье, значение, формы...
Торжествует весна, целый мир наливая теплом,
Все проблемы, печали и страхи уходят покорно,
И правленье суровой зимы нам уж кажется сном.

Мы летим по Москве, многоликой, шумливой и людной,
И закат на окне, как последние блики костров.
Забывается все в суматохе и сутолке будней,
Остается лишь скрипки напев в переходе метро...
(Какой-то лохматый год, типа 1998)

***
Низкая облачность. Серые капли.
День поскучнел от погодных явлений...
Над головой, как огромные цапли,
Тучи густые сгрудилися тенью.
Осень... Несвязно бормочущий ветер
Листья с деревьев срывает, играя.
Низкая облачность, пасмурный вечер,
День на ночные часы замирает.

Воздух пронизан дождем и туманом,
Мокрый сентябрь, как вопрос без ответа.
Птицы летят в нехолодные страны,
Мы ж дожидаемся бабьего лета...

Низкая облачность... Дождь нескончаем...
Мы за прогнозом следим с вожделеньем,
Пред телевизором греемся чаем;
Может быть, будет еще потепленье!

Последние стихи
Я разучилась рифмовать.
Мне стало чуждо вдохновенье,
И Муза уж ни на мгновенье
Не повлечет руки писать.
Мои стихи, как талый снег,
Остались лишь воспоминаньем,
И с легким разочарованьем
Я жизни продолжаю бег.
Что толку в том, что нить стихов
Влечет опять перо к бумаге,
Уже не хватит мне отваги
Доверить ей хоть пару строф.
Я разучилась рифмовать,
Я не пишу - какая жалость!
И все, что мне теперь осталось -
Чужой поэзии внимать.

На смерть поэтов
Как грустно, когда умирают поэты,
Их темные тени от нас ускользают.
И гаснут, и меркнут их славы рассветы,
И с горя парнасский родник иссякает.

Как лопнет струна на измученной лире,
И звук ее, посланный в мир на прощанье,
Повиснет, застонет в подоблачной шири
И будет звучать, нарушая молчанье.

Поэты уходят, как годы, как память,
А им в этом мире бессмертие прочат,
И хочется их упиваться стихами,
Слезами давясь перед каждою строчкой.

И мы проклинаем настойчиво время,
Что так их бесстыдно от нас забирает.
Посмертны собрания стихотворений,
Что после их смерти для них выпускают.

И их силуэты из строчки, из слова,
Рождаются в памяти, лица всплывают;
Им хочется жизни, но снова и снова
Кто раньше, кто позже - они умирают...

И строчками в память о мертвых поэтах
Рыдают в газетах поэты живые,
Их души блуждают по этому свету
В девятые дни или в сороковые...

И мы напрягаемся, рифмы глотая,
Стараясь в себе возродить хоть частично
Их образ...Но дыры в газетах латая
Их исчезновенье отметят публично.

И хочется плакать, но сердце услышит
Как будто разлито в притихшей природе...
Звучит, поднимаясь все выше и выше...
Поэты уходят... Поэты уходят...

вернуться наверх